drag me to hell, if it means you'll hold my hand

Invité Invité

Miles Xavier Ashworth

"I never came across a spark worth faking
I should have told you
I never really had a heart for the taking
Like a cartoon "
ft. Luke Bracey ★ crédit@lbsource.

nom: Ashworth un nom qu'il porte avec fierté même si l'histoire veut qu'il n'ait pas eu d'autre choix que de l'adopter. Celui que son grand-père maternel a bien voulu lui offrir, lui, enfant issu d'une union controversée, facilement élevée au rang d'incongruité. Ashworth - comme une bouée à laquelle il a toujours été accroché, une balise en eau agitée. Certainement pas entaché comme celui de l'homme qui aurait pu lui donner le sien. Celui qui est bien plus connu pour l'argent qu'il possède que pour la bonté de son âme. Ashworth, alors. sans prétention aucune. (Clancy, celui qu'il aurait dû porter)prénom: Miles. simple, court. Ça se retient facilement. Quand on l'écorche, il feint l'indolence, boue intérieurement. Impardonnable donc, d'oublier. Xavier. Les raisons pour lesquelles il porte ces prénoms lui échappent et peuvent continuer dans ce sens, il ne leur courra pas après. en clair : il s'en branle. (10 juin) âge et date de naissance: vingt sept ans. vingt sept temps. Pas d'arrêt que des prolongations. C'est être salement amouraché des délits qu'importe la forme qu'ils revêtent, trop pour s'assagir, pas assez pour se dire qu'un jour, il fêtera p't'être ses quatre vingt sept ballets - en grandes pompes. c'est l'espérance taillée au couteau qui se fait clairement la malle. lieu de naissance: dʊbəlɪn Irlande. même s'il a longtemps vécu dans un village paumé près de Kildare. et qu'il en tire toutes ses racines ( ou presque)statut: ses activités professionnelles l'empêchent clairement d'avoir une régulière. Le genre de relations qui perdurent dans le temps. Celles qui vont au delà des douze shots de vodka, du sourire niais adressé à la première poule croisée, aux râles abimés derrière les rideaux d'une chambre d’hôtel payée à l'heure. La perdition pérenne. N'avoir aucune attente particulière. Même s'il fut un temps où. Ce temps où. l'amour avait quelque chose de plus concret qu'un vers ou deux, dans un recueil prenant poussière sur une étagère. job/études: les finances. les finances frauduleuses, précisément. Puis, le vol, l’extorsion. Se mettre à la disposition de toute organisation crapuleuse pourvu que l'argent soit au rendez-vous. Être suffisamment intelligent, suffisamment talentueux puis, suffisamment lucide pour se dire que ça ne durera pas toute une vie. Un boulot transitoire. approximativement. Parce qu'on ne sait jamais ce que les lendemains réservent.orientation sexuelle: les femmes, leurs galbes séditieux. Leurs regards amènes, mutins. Leurs cambrures. la douceur de leurs peaux. leurs cheveux. tant de raisons qui posent la certitude. il ne s'en est jamais défait. groupes: (out). avatar: Luke Bracey

Sa mère qu'il appelle tous les jours, déformation de nature occulte, il essaye de ne pas passer pour le fils ingrat qui ne donne aucune nouvelle. Siobhan s'en contente, même si les hématomes qui ornent le visage de son fiston sont autrement plus éloquents que les mots qu'il semble garder pour lui. Partisan de l'économie de salive. - Son père, il n'en parle pas. Il l'a vaguement connu, toujours de loin. Un homme riche, avec une maîtresse et un enfant bâtard sur les bras. Le genre de scandale dont un polyvalent du monde des affaires n'a pas vraiment besoin. C'est la vie. qu'il se répète sans cesse, Miles, lorsqu'il croise le visage de cet homme placardé sur un mûr pour une quelconque campagne, à la une d'un journal. Les noms d'oiseaux, il les garde aux tréfonds. Il ne qualifierait pas ça d'une blessure secrète. Il s'en fiche de l'homme, de l'argent dont il aurait pu profiter, il se fiche d'à peu près tout, sauf des frères et soeurs qu'il aurait pu avoir, qui pourraient connaître son existence. C'est bête. C'est grossier. - Miles, il n'a pas de domaine de prédilection particuliers. Si certains dessinent, d'autres construisent, lui, il détruit. Il façonne. Il change les choses, il le fait à sa manière. Les trucs de poète, il sait pas comment gérer. Pourtant, il pourrait en citer, des beaux mots. Il pourrait en écrire, ça doit pas être bien dur si les écrivains pullulent. Mais, il préfère passer pour le gros con, celui qui n'aurait rien entre les deux oreilles. C'est faux, il le sait. Il joue sur les apparences pour mieux tromper son monde. Mieux prospérer là où les ressources se révèlent être arides. - Il a grandi en Irlande, près de Kildare, chez son grand-père. Il tenait une auberge dans lequel il y avait un pub où tous les roublards du coin se réunissaient en buvant quelques pintes. Sa première guinness, il l'a bu à douze ans, planqué dans la remise. Il a vomi toutes ses tripes en essuyant la gueulante de son grand-père tout en se jurant de ne plus jamais boire. Bien évidemment, il recommença trois ans plus tard mais, cette fois-ci, son foie apprécia le geste, son estomac aussi. - Ce n'est pas un kidnapping. D'accord ? C'est simplement un périple, un rite de passage, un contre-temps. Simplement deux individus qui ne se connaissent ni d'Eve, ni d'Adam, forcés de partager un petit bout de chemin jusqu'à ce qu'une solution pointe son nez. Pas de quoi informer la police ou. De toute façon, il s'est arrangé pour que le départ précipité de princesse pilou n'ait rien d'étrange - Miles, il raffole des tartes ( pommes, fruits rouges) , il en mange une tous les soirs. Une habitude qui suscite pas mal d'interrogations. D'autant qu'il est diabétique et insulino-dépendant. C'est ce qu'on appelle jouer avec le feu. Tant pis, il n'aura qu'une seule vie, aussi, il se voit bien l'user jusque la corde.