Il longe la façade ouest, se fraye un chemin sur les dalles qui mènent à l'arrière de la batisse. Il s'accroupit sous la fenêtre, en brise la vitre, il s'arrange pour étouffer le bruit. Autant dire, l'expérience l'aide, tout est pensé, tout est toujours murement réfléchi, Miles, habile jusque dans sa manière de boire un verre.
Il se tortille, s'engouffre dans l'ouverture qu'il a réussi à créer. A l'intérieur règne l'odeur des pots pourris dont les riches raffolent. Le constat  lui tire un rictus de profond dégoût. Si l'alarme n'a pas résonné, c'est parce qu'il s'est arrangé pour la faire taire. Il avance, prêt à s'emparer du vase Ming qu'on l'a envoyé subtiliser. « Vous faites quoi ? » - je vole un vase, c'est évident. Miles s'immobilise, il donne le dos à la voix féminine qui retentit dans la maison (qui pourtant était plongée dans un silence de mort.) Il se dit que, la courageuse aurait mieux fait de ne pas se faire remarquer. Il doit agir. Lentement, il se retourne, des fois qu'elle pointe sur lui un flingue. Rien. Rien qu'une silhouette planquée sous un pyjama en pilou.«J'vous conseille de reposer le vase là où il se trouvait » - elle siffle entre les dents. « Je ne pense pas que vous soyez en position de me conseiller quoique ce soit, étant donné que des deux, je suis celui qui tient une arme ». Il en profite, Miles, pour agiter le glock qu'il a réussi à tirer de sous son pull ( simple précaution). Il voit, la fille déglutir, les yeux ronds. Terreur ? - Surement. « J'aurai mieux fait d'la fermer, putain » - elle marmonne, paniquée. Pas de sa faute, elle s'est sentie pousser des ailes. Pas de sa faute si elle n'a jamais eu la langue dans sa poche. Mais, elle n'est que gardienne, arroseuse de plante verte professionnelle. Merde, ils avaient dit qu'la baraque était protégée par une alarme, elle songe, le cœur au bord de l'exvulsion. Et s'il me tue ? S'il me viole ? S'il...oh, non. Miles, il aurait dû s'en douter, après tout. C'est Dumbley. Dumbley qui aurait dû remarquer la présence de princesse pilou au moment où  il était censé faire une reconnaissance des lieux. Dumbley, l'idiot qui pionce à l'arrière d'une fourgonnette à quelques mètres de là. Et Miles il sait déjà , depuis des lustres, qu'il doit penser à tout. Une erreur. C'est comme ça qu'il la qualifiera, princesse pilou, erreur de parcours.

[...]

Il descend, ouvre le coffre. « Vous comprenez bien que je n'avais pas d'autre choix ? ». Elle hoche la tête, princesse pilou, ballonnée, ligotée. « Je vais vous détacher. J'escompte que vous vous comportiez docilement. N'oubliez pas que j'ai une arme et, que je n'hésiterai pas à m'en servir ». Il sort un cutter de la poche de sa paire de jeans. « N'essayez pas de me poser des questions. Ni même de m'amadouer. Je ne sais pas ce que l'avenir nous réserve, pas plus quel temps il fait là où nous nous rendons mais, une chose est sûre, votre joli pyjama risque de ne pas suffire » - un sourire en coin sur ses lèvres, des pommettes rosies sur le visage de princesse pilou. Il la détache, arrache d'un coup sec le ruban adhésif. Miles il n'a pas réfléchi, c'est bien la première fois de sa vie.